Capítulo 12+1: La orilla del Volga

Me duele pensar que no estás siendo valiente, que estás eligiendo la opción continuista. Me duele pensar que no estás siendo revolucionaria, que no estás siendo rebelde, que estás eligiendo la opción reaccionaria, que das pasos atrás, que vuelves a lo que tenías antes disfrazado de algo nuevo, de progreso. Y me duele porque mientras tanto yo estoy en el Norte, siendo valiente, rebelde y revolucionario, en parte gracias a ti.

Pero claro, y ahora qué. ¿Y ahora qué hacemos? ¿Sigo escribiendo sobre Noviembre, sobre amor y paz y dos tardes y sobre ti, maquillándote mientras yo te recitaba poemas, y sobre el cariño que me dabas y los besos que no nos dimos? ¿Me enfrento a dragones nuevos, olvido el tema, no hablo del tema, niego todo lo que haya sentido y me voy un par de días al exilio? ¿Vuelvo como si no te conociera, como si nada hubiera pasado?

Pero tú eres libre, y no soy nadie para pedirte que seas valiente, rebelde y revolucionaria, pero ojalá lo seas. Ojalá lo vuelvas a ser, ojalá te des cuenta. Ojalá salgas de esta ciudad y sepas buscar tu Norte, y matar tus dragones. Ojalá ni Murcia te reconozca. Ojalá nadie vuelva a enjaularte, querido pájaro libre. Porque aunque hayas pasado demasiado de largo para ser Septiembre, fuiste mis mejores Noviembres. Y te quise, como si fuera la última vez, porque sabía que quizás era la última vez.

La parte buena es que siempre me podré refugiar en las guerras del Norte, en mis dragones, en el exilio. Y en tiempos de guerra sólo importa el hoy, y todo esto en unos días sólo habrá sido un par de cartas a la orilla del Volga mientras yo luchaba mi guerra. Y al final, siempre supe que, como dice Loreto Sesma, ni aquello era amor, ni esto es poesía, y siempre supe que aquello solo era la tregua, el paréntesis.

Esto es para ti, pero ya lo sabías.

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