Capítulo 2: El viaje en tren

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Acuérdate del viaje en tren. Yo no había visto sitio más exótico que tu portal ni había encontrado un sitio donde hiciera más calor que bajo tus sábanas, pero me monté en ese tren. El maquinista debió intuir que no estaba en mi lugar, y pareció que cogía los atajos perfectos para suscitar en mi mente los pensamientos exactos. Una vocecita me dijo al oído que lo importante no es dónde te dejan, sino dónde decides quedarte. Puede que el tren no me llevase a mi lugar, pero me recordó a qué huele la luna. Y creo que eso es importante, porque casi todos los adultos han olvidado a qué huele la luna.

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Tampoco quiero mitificar el tren. El tren no volaba, no me enseñó el cielo. Ni me enseñó de qué está hecha la tierra. Me enseñó de qué estaba hecho yo, y con eso bastaba. Me habló de mí, y como Madrid, sabía más de nosotros que nuestras propias ciudades. Sabía que ya no luchaba por banderas y que no me canso de quererte en soledad. Sabía que somos jóvenes y que tenemos sueños y ron. Sabía que cuando tenía que haberme comido el mundo no hubo hambre, y que cuando la hubo llegó Septiembre.

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El viaje en tren estructuró mi septiembre. Creo que afirmar esto es algo mayor que decir que me tocó el corazón o que amuebló mi cabeza. Septiembre siempre fue imperturbable. El tren hizo que, como Santomé en La tregua, pasase de los “Hoy fue un día feliz, solo rutina” a los “¡Ay Avellaneda!”.
Creo que ese atardecer fue el atrincheramiento de los arcángeles dispuestos a defender el cielo de los dragones. Algo así como Allende con un fusil resistiendo en La Moneda. Pero eso es otra historia.

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